Mazeppa - Poema Sinfonico de F.Liszt

Estimados lectores: después de un periodo de tiempo donde transcurrieron muchos conciertos, viajes y valiosisimas experiencias musicales, vuelvo a escribir en "Música Comentada" (antiguamente llamada "Recomendaciones Artísticas").

Antes de comenzar con mi amadísimo Franz Liszt, quiero comentarles que el antiguo Blog (http://juanroleri.blogspot.com) ha dejado de funcionar debido a la puesta en marcha de mi pagina de Internet (www.juanroleri.com.ar), asi que les pido a mis queridos seguidores y lectores que para saber mis novedades -tanto concertisticas, como de ventas de CD's y sobre todo ésta sección antes mencionada de análisis musical- entren a la pagina web y revisen a piacere.

Ahora si, podemos comenzar con un breve análisis de "Mazeppa", el sexto poema sinfónico del compositor húngaro Franz Liszt.

No voy a hablar demasiado de la vida de Lisz, pero quiero subrayar que fue el mas grande compositor y pianista (junto con Chopin, Brahms y Schumann) que haya tenido el S.XIX. Personalmente siento una profundisima admiración hacia su música, sus sentimientos, su pasión y su técnica pianistica. Toda su obra representa una coherencia tanto musical como sentimental y posee un dominio del instrumento al que pocos compositores han llegado.

En su obra, encontramos trece poemas sinfónicos  Éstos son obras orquestales que ayudaron a establecer el género de la música programática orquestal (composiciones escritas para ilustrar proyectos extramusicales derivados de una obra teatral, un poema, una pintura u obras de la naturaleza). Sirvieron de inspiración para los poemas sinfónicos de Bedřich Smetana, Antonín Dvořák y Richard Strauss, entre otros.

La composición de los poemas sinfónicos resultó desalentadora. Fueron sometidos a un proceso de experimentación continua que incluyó muchas etapas de composición, ensayo y revisión para llegar a un equilibrio en la forma musical.

Consciente de que el público apreciaba la música instrumental con contexto, Liszt escribió prefacios para nueve de sus poemas. Sin embargo, la visión que tenía del poema sinfónico tendía a ser evocadora, usando música para crear un estado de ánimo general o una atmósfera en lugar de ilustrar una narración o describir algo literalmente. En este sentido, el especialista en la obra de Liszt, Humphrey Searle, sugiere que podía haber estado mucho más cercano a su contemporáneo Hector Berlioz que a muchos de los que lo siguieron en la composición de poemas sinfónicos.

En esta oportunidad, vamos a escuchar el poema sinfónico numero 6, Mazeppa. (Compuesto en 1851). Esta basado en la historia de Ivan Mazepa,  que sedujo a una noble dama polaca, por lo que fue amarrado desnudo a un caballo salvaje que lo transportó a Ucrania. Allí, fue liberado por los cosacos y lo nombraron su hetman (título del segundo mayor comandante militar, después del monarca)

El compositor sigue la narrativa de Hugo para describir el viaje del héroe a través de las vastas estepas en el primer movimiento. La sección de cuerdas interpreta el tema principal, que se transforma y distorsiona con seis golpes de los timbales, que evocan la caída del jinete.² Después de un silencio, las cuerdas, el fagot y la trompa solista expresan el asombro del accidentado, resucitado por las trompetas en Allegro marziale. Los cosacos colocan a Mazeppa al frente de su ejército (se escucha una marcha) y el tema del héroe se rompe para terminar en la gloria.

A Continuación, el poema que sirvio de inspiración a Liszt para su poema sinfónico: "Mazeppa" de Victor Hugo.

¡Así, cuando Mazeppa, que ruge y que llora,

Ha visto sus brazos, sus pies, sus costados que un sable roza,

Todos sus miembros sujetos

Sobre un fogoso corcel, alimentado de hierbas marinas,

Que humea, y hace brotar el fuego de sus belfos

Y el fuego de sus cascos;

Cuando en sus nudos se ha enroscado como un reptil,

Y ha regocijado con su cólera inútil

A sus verdugos jubilosos,

Y vuelve a caer finalmente sobre la grupa feroz,

El sudor en la frente, la espuma en la boca,

Y la sangre en los ojos,

Surje un grito; y de repente por la llanura

Tanto el hombre como el caballo, desbocados, sin aliento,

Sobre las arenas en movimiento,

Solos, llenando de ruido un torbellino de polvo

Semejante a la nube negra donde serpentea el rayo,

Volando con los vientos!

Avanzan. Por los valles pasan como una tormenta,

Como los huracanes que en los montes se agolpan,

Como un globo de fuego;

Luego no son ya más que un punto negro en la bruma,

Luego se borran en el aire como un copo de espuma

En el vasto océano azul.

Avanzan. El espacio es grande. En el desierto inmenso,

En el horizonte sin fin que siempre recomienza,

Se hunden los dos.

Su carrera como un vuelo los lleva, y grandes robles,

Pueblos y torres, montes negros unidos en largas cadenas,

Todo retiembla en torno a ellos.

Y si el infortunado, cuya cabeza se quiebra,

Se debate, el caballo, que adelanta a la brisa,

De un salto más temeroso

Se adentra en el desierto vasto, árido, infranqueable,

Que ante ellos se extiende, con sus pliegues de arena,

Como un manto rayado.

Todo vacila y se pinta de colores desconocidos

Ve correr los bosques, correr las anchas nubes,

El viejo torreón destruido,

Los montes cuyos intervalos baña un rayo;

Ve; y manadas de humeantes yeguas

Lo siguen con gran estrépito.

Y el cielo, donde ya se prolongan los pasos de la tarde,

Con sus océanos de nubes donde se derraman

Más nubes aún,

Y su sol que hiende sus olas con su proa,

Sobre su frente deslumbrada gira como una rueda

De mármol con venas de oro.

Su ojo se extravía y brilla, su cabellera arrastra,

Su cabeza cuelga; su sangre enrojece la arena amarilla,

Los matorrales espinosos;

Sobre sus miembros hinchados la cuerda se repliega,

Y como una larga serpiente se aprieta y multiplica

Su mordedura y sus nudos.

El caballo, que no siente ni el bocado ni la silla,

No deja de huir, y su sangre no deja de correr y manar,

Su carne cae en jirones;

¡Ay! ¡ya a las yeguas ardientes, que lo seguían, irguiendo sus crines colgantes,

Las suceden los cuervos!

¡Los cuervos, el búho con el ojo redondo, que se espanta,

El águila recelosa de los campos de batalla, y el pigargo,

Monstruo desconocido del día,

Los oblicuos mochuelos, y el gran buitre leonado

Que hurga en los costados de los muertos, donde su cuello rojo y calvo

Se hunde como un brazo desnudo!

Todos vienen a ensanchar la bandada fúnebre;

Todos abandonan, para seguirla, la encina aislada

Y los nidos de la casa solariega.

Él, sangrando, perdido, sordo a sus gritos de júbilo,

Pregunta al verlos: ¿Quién pues, allá arriba, despliega

Este gran abanico negro?

La noche desciende lúgubre, y sin manto estrellado.

El enjambre se encarniza, y sigue, como una jauría alada,

Al viajero humeante.

Entre el cielo y él, como un torbellino sombrío,

Los ve, luego los pierde, y los escucha en la sombra

Volar confusamente.

Por fin, después de tres días de una carrera insensata,

Después de haber franqueado ríos de agua helada,

Estepas, bosques, desiertos,

El caballo cae ante los gritos de las mil aves de presa,

Y su pezuña de hierro sobre la piedra que desmenuza

Extiende sus cuatro relámpagos.

Ahí está el infortunado yaciente, desnudo, miserable,

Moteado de sangre, más rojo que el arce

en la estación de las flores.

La nube de pájaros sobre él gira y se detiene;

Muchos picos ardientes aspiran a roer en su cabeza

Sus ojos quemados de llorar.

¡Pues bien! a este condenado que grita y que se arrastra,

A este cadáver viviente, las tribus de Ucrania

Lo harán príncipe un día.

Un día, sembrando los campos de muertos sin sepultura,

Resarcirá por los amplios pastizales

Al pigargo y al buitre.

Su salvaje grandeza nacerá de su suplicio.

¡Un día, de los viejos jefes de los cosacos ceñirá la pelliza,

Grande, con ojo fascinado;

Y cuando pase, estos pueblos que viven en tiendas,

Prosternados, lanzarán la fanfarria estrepitosa

A rebotar en torno a él!

II

¡Así, cuando un mortal, sobre el que se extiende su dios,

Se ha visto agarrarse aún vivo sobre tu grupa fatal,

Genio, ardiente corcel,

En vano lucha, ¡ay! tú saltas, tú lo llevas

Fuera del mundo real, cuyas puertas quiebras

Con tus patas de acero!

Tú franqueas con él desiertos, cimas nevadas

De los viejos montes, y los mares, y, más allá de las nubes,

De las regiones sombrías;

Y mil espíritus impuros que tu curso despierta

En torno al viajero, insolente maravilla,

Apremian a sus legiones.

Atraviesa de un vuelo, sobre tus alas llameantes,

Todos los campos de lo posible, y los mundos del alma;

Bebe del río eterno;

En la noche tormentosa o en la noche estrellada,

Su cabellera, mezclada a las crines de los cometas,

llamea al frente del cielo.

Las seis lunas de Herschel, el anillo del viejo Saturno,

El polo, redondeando una aurora nocturna

Sobre su frente boreal,

Lo ve todo; y para él tu vuelo, al que nada cansa,

De este mundo sin límite a cada instante desplaza

El horizonte ideal.

¿Quién puede saber, salvo los demonios y los ángeles,

Lo que sufre siguiéndote, y qué relámpagos extraños

En sus ojos refulgirán,

Cuando sea quemado en medio de chispas ardientes,

¡Ay! y en la noche cuántas frías alas

Vendrán a golpear su frente?

Él grita espantado, tú prosigues implacable.

Pálido, agotado, expuesto, bajo tu vuelo que lo abruma

Él se da por vencido con horror;

Cada paso que das parece cavar su tumba.

Por fin el término llega… corre, vuela, cae,

Y se incorpora ya rey!

¡Ahora a disfrutar del Poema Sinfónico de Liszt!

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Prokofiev (Por J.P.Feinmann)

¡Hola a todos! En el dia de la fecha voy a publicar una nota de un periodista y filosofo que admiro y que esta siendo muy dejado de lado por su marcada postura poitica. Dejando de lado eso, este escrito sobre Prokofiev es realmente interesante. El periodista de quien hablo es José Pablo Feinmann. y aqui hable del "regreso de Prokofiev a Rusia".

"De haberlo sabido, para un hombre tan hambriento de la fama y el reconocimiento de los otros como Ernesto Sabato, habría sido trágico morirse en un día en que al siguiente no salían los diarios. Prokofiev no tenía ese problema. Y le sobraron la fama, el reconocimiento. Pero se murió en su Santa Madre Rusia, a la que había regresado en 1933, el mismo día que Stalin. No sólo no salió en los diarios aun cuando al día siguiente aparecieron, sino que nadie se enteró de su deceso. El acontecimiento-Stalin oscureció por completo su partida. Sin embargo, la memoria de su genio llena los corazones de la cultura universal, en tanto que el Santo Padrecito de las purgas y los pogroms ocupa un lugar entre los grandes asesinos del siglo XX, y no por “la propaganda de Occidente”, sino porque fue cierto, porque mató a millones de personas, porque detrás de esa fachada de simple campesino latía un demonio en que la pulsión de muerte y la paranoia asesina tuvieron una explicitación duradera y sanguinaria. Su peor pecado es el de haber matado también los sueños del socialismo, los de una sociedad justa, de hombres libres que debieron vivir hermanados por los más altos valores de la esencia humana. A Stalin, a Mao y a otros que evitaré nombrar les debe el socialismo un desprestigio que sólo puede favorecer a sus detractores, todos mala gente, amos que viven del ocio de la plusvalía, sociedades que perduran por las guerras y los grandes negociados, corporaciones avariciosas, medios en manos de quienes son sus poseedores y los utilizan para colonizar la ya escuálida subjetividad de un mundo que acepta la guerra, la tortura y el despojo como alimento cotidiano, como mera información que a nadie conmueve, como entretenimiento. Prokofiev vivió sus días entregado a un arte del que era un sublime, gigantesco exponente: la música. El día de su muerte todos habrán hablado de la de Stalin. Pero durante toda la eternidad –o lo que eso sea– hablaremos de Sergei Prokofiev.

Tal vez sea una incógnita indescifrable por qué volvió a Rusia. A la Rusia de Stalin. Era una gran figura, un consagrado, un grande indiscutido en Occidente. ¿Por qué regresar a una sociedad en que reinaba la censura, la arbitrariedad, en que era el torpe campesino que ocupaba la cima del poder el encargado de decir qué música debían componer los artistas? ¿No conocía los problemas que habrían de estallar a propósito de la ópera de Shostakovich Lady Macbeth del distrito de Mtsensk? Un burócrata escribiría a Stalin que se estaba en presencia de “el más infame episodio de la música soviética”. Prokofiev, sin embargo, se adapta al clima staliniano y hasta llega a componer, en 1939, una cantata para coro y orquesta sinfónica basada en textos populares rusos, mordovios, ucranianos y demás. Se estrena en Moscú el 21 de diciembre de 1939. ¿Su título? Zdrávitsa, Saludo a Stalin. ¿Porque qué Occidente ha “perdonado” más a Prokofiev que a Shostakovich, que sí, y muchos, tuvo problemas con Stalin? ¿Por qué casi no se le reprocha su obsecuencia con el Padrecito? Con el camarada honrado, adulado por todos. Y al que todos se sometían. ¿No es evidente el mensaje de Pedro y el Lobo? ¿Por qué conmueve hasta a Walt Disney y a todo Occidente que educa a sus niños haciéndoles escuchar esa (bellísima, qué duda cabe) partitura? ¿No era claro lo que expresaba la frase: Niños como Pedro no temen a los lobos? No, el regreso de Prokofiev a su tierra está silenciado. O a nadie le importa. O, tal vez, no es importante.
Sin embargo, la relación de los grandes compositores con su tierra rusa es profunda, emocional, les entrega una identidad que nada podrá reemplazar. Rachmaninoff, que no volvió ni jamás pasó por su cabeza hacerlo, nunca deja de ofrecer la imagen de un ruso exiliado. Aun cuando se vea como un aristócrata. Pero la “ruseidad” está en su música. ¿Hay algo más ruso que el tema de apertura del Tercer Concierto para Piano? Está basado en una melodía religiosa del Medioevo. Domina todo el concierto. La célebre cadencia del primer movimiento lo tiene como base. Y esa cadencia es un momento ontológico en la historia del piano. Le da al instrumento una consistencia, un ser en el mundo (por decirlo alla Heidegger) que lo impone como el medio más insoslayable para que lo más sublime de la música se exprese. (Volveremos sobre el tema al ocuparnos de Rachmaninoff.) Shostakovich se mete de cabeza en el centro de la guerra contra los nazis. Está en Leningrado. Compone su Séptima Sinfonía (que lleva ese nombre: Leningrado) y hasta se crea a su alrededor un relato cuasi mítico de gran belleza. Todos los atardeceres se escuchaba en la ciudad una campana cuyo mensaje era el de decirles a todos los combatientes que la ciudad seguía viva, intocada, luchando aún. El que tocaba esa campana era Dimitri Shostakovich. Prokofiev, durante los años de la guerra, compone muchas de sus mejores partituras. Lo inspira la defensa de la santa tierra rusa.
En Occidente se lo amaba. Entre 1917 y 1921 compone el que posiblemente sea el más grande concierto del siglo XX. O uno de los más grandes. (Estoy tratando de apartarme de las aseveraciones absolutas.) Es el Concierto N 3 para piano y orquesta. Empieza también con un tema hondamente ruso y el piano entra por medio de uno de los crescendi más perfectos que se hayan escrito. (Ya he regresado a las aseveraciones absolutas.) ¿Qué pianista no se ha propuesto tocar este concierto? Se estrena el 16 de diciembre de 1921, en Chicago, con el propio compositor al piano. Alguna vez, hace unos cuantos años, me narró Miguel Angel Estrella una anécdota reveladora. Alberto Ginastera lo fue a ver (ocurrió antes del encarcelamiento de Miguel y de sus torturas, de la refinada crueldad de picanearle las manos a un pianista que igual tiene la entereza espiritual de armarse un teclado mudo) y le dijo que estaba terminando un concierto para piano. “Quiero que usted lo estrene”. Como Miguel vacilaba, Ginastera insiste: “Va a ser uno de los grandes conciertos de este siglo. Como el N 3 de Prokofiev”.
En Occidente, la vida de Sergei era intensa y hasta mundana. Vivía en París en 1928. Era amigo de Diaghilev que le pedía insistentemente un ballet. Cierto día le informan que Vladimir Golsh-mann, prestigioso pianista de la época, toca esa noche en la Opera de París el concierto para piano de un nuevo y arrasador compositor estadounidense. Prokofiev y Diaghilev acuden. Vladimir Golshmann toca el Concierto en Fa mayor de George Gershwin. Al terminar, Diaghilev se permite una frase que la historia recoge: “Buen jazz, mal Liszt”. Prokofiev no está de acuerdo. La obra lo ha atraído fuertemente. En Estados Unidos, cuando asistió a su estrenó, ya Stravinsky había dicho: “No sé si es la obra de un loco o de un genio. Pero es maravilloso”. Una frase que si Saint-Saëns hubiera pronunciado a propósito de La consagración de la Primavera, habría quedado en más elegante posición ante la posteridad. Sergei quiere conocer al impetuoso norteamericano. Lo invita a su departamento. Gershwin apareció, fue directamente al piano y “tocó como un loco”, según testimonio de los presentes. Prokofiev quedó deslumbrado ante tanta facilidad. Luego, sin embargo, confesó en su círculo íntimo que “su amor por los dólares y las cenas” volvían “sospechoso” al joven prodigio. Sergei no compartía esos amores. Era austero y sólo quería trabajar. Probablemente residan aquí algunas de las claves para entender su regreso a Rusia."

A continuacion dejo para su deleite el 1er movimiento del 3er concierto para Piano y orquesta. Interpretado por la Grandiosa Marha Argerich.

¡Saludos!
Juan R.

Eusebius y Florestán

Hola a Todos!. antes de comenzar a escribir sobre un tema que me resulta sumamente interesante, quiero pedirles disculpas por la demora de esta actualización. fue a causa de un arduo proceso: la grabacion de mi 1er CD (producido por Damian Vargas, a quien le estoy sumamente agradecido, como asi tambien a su novia Jesica Antonelli por la paciencia, por el temple y sobre todo por su amistad en esta fabulosa oportunidad). En breve tendran noticias del lanzamiento y las posibilidades para conseguirlo.


Ahora si, yendo de lleno al tema que me compete, voy a hablarles del fabuloso compositor romántico Robert Schumann. pero no voy a hacer hincapié en su biografia ni en su obra en general. Voy a llevar mi atencion a su locura: a sus personalidades, a la consecuencia que tuvieron en su música sus alter egos: EUSEBIUS Y FLORESTÁN.

Eusebius y Florestán 
Estos dos personajes, contrapuestos y complementarios, no tienen la calidad de los heterónimos de Pessoa, en cuanto a la casi absoluta independencia ideológica y literaria, sino la de complementos necesarios a través de los cuales Schumann pudo expresarse en su totalidad, así en las letras como en la música. Dentro del desfile de protagonistas que pueblan su "Carnaval", Op. 9, primero Eusebius y después Florestán aparecen juntos, uno detrás del otro, con todas sus cargas anímicas y personales. Eusebius es lírico, pensativo, receptivo y amante de las meditaciones y las contemplaciones. Florestán es todo potencia, pasional, jugado por sus ideas y emociones. Así son, en los sonidos como en las palabras por ellos firmadas. 
Una eventual preferencia de Schumann por el más melancólico de los dos se puede intuir en el hecho de que Eusebius también aparece en las "Danzas de las ligas de David", como una miniatura de gran expresividad que, a propósito, también le sirvió a Gandini como materia prima para su propio "Eusebius", cuatro bellísimos nocturnos para piano o un nocturno para cuatro pianos, según el subtítulo de la pieza, tal vez una de las obras más poéticas de la música argentina para piano. 
En "Liederkreis (una ópera sobre Schumann)", Eusebius y Florestán se independizan del papel y de la historia literaria y musical y, como en la Commedia dell´arte, vuelven a la vida de la mano de Gandini para confrontarse con SCH, el protagonista de la ópera. 
El elemento central de "El año de la muerte de Ricardo Reis" es la relación entre el protagonista y su creador, del cual, en última instancia, depende totalmente. El heterónimo Reis y su responsable Pessoa dialogan, intercambian ideas, discuten sus diferencias y terminan confluyendo en un camino final marcado por el desgaste, donde la muerte de uno arrastra la vida del otro. Saramago también le da cabida a Lidia, ese ideal femenino a quien Reis dedica sus poemas en clave neoclásica. 
Con su prosa y su gramática peculiar, Saramago creó una de las novelas más grandiosas de su producción y de las letras de nuestro tiempo. A Gandini no le faltan ni ideas ni poesía. Es de suponer que, entre muchos héroes y situaciones más, SCH, Eusebius y Florestán, ortónimo y heterónimos, músico y seudónimos, contribuirán a dotar de un interés agregado a este "Liederkreis", ciertamente, muy esperado.

a continuación, dejo la interpretación del fabuloso pianista chileno Claudio Arrau del "Carnaval op.9" de R. Schumann 

espero que les haya gustado.

(Fuente: Tomé informacion de una nota del periodista Pablo Kohhan.)

Juan R.

Balada 2 - Chopin

¡Hola! En esta oportunidad, y a pedido de mis lectores, voy a escribir sobre las 4 Baladas de F. Chopin.

Hoy comienzo con la Balada N°2, que ya forma parte de mi repertorio y dia a dia la disfruto al máximo.

En origen, la balada era un poema cantado, que mezclaba lo lírico y lo épico. Chopin compuso sus baladas entre 1831 y 1842, inspiradas en poemas de Adam Mickiewicz, amigo del compositor, y al igual que éste, exiliado en París

 he aquí una nota sobre una leyenda evocada por éste poeta romántico (1798-1855), acerca de una ciudad sumergida en un lago.

LA CIUDAD DEL LAGO DE SWITEZ

 "Quien quiera que seas, si tus pasos te conducen al país de Nowogródek, entra en la sombría selva de Pluzyny, y acuérdate de detener tus caballos, a fin de poder contemplar el lago.
"El Switez extiende allí su fondo claro, en forma de un gran círculo; antiguas y tupidas ramas ciñen sus negras orillas; el lago es pulido como un banco de nieve.
"Si te aproximas durante la noche, y vuelves tu faz hacia las aguas, verás estrellas sobre tu cabeza, y estrellas a tus pies, y dos lunas. Perplejo de si desde tus plantas el llano cristalino va hacia el cielo o de que el cielo incline hasta ti su cúpula de cristal.
"No alcanzando tus ojos las opuestas orillas, y no distinguiendo el fondo de la bóveda, parécete estar suspendido en medio de la esfera celeste, en no sé qué abismo de azur.
"De esta suerte, de noche, si el tiempo es favorable, la ilusión hechizará la vista. Pero, para ir de noche al lago, se debe ser el más osado de los hombres.
"¡Qué zarabandas dirige, allí, Satanás! ¡Y qué combates de espectros! Tiembla todo mi cuerpo, cuando los viejos relatan tales historias, y se tiene miedo de recordarlas cuando la noche se avecina.
"A veces, del seno de las aguas, sube el rumor de una gran ciudad, brota el fuego y una espesa humareda, y un tumulto de combatientes y clamores de mujeres, y el doblar a muerto de las campanas, y el resonar del choque de las armaduras.
"Súbitamente decae la humareda, el alboroto se apaga, sobre las orillas sólo el rumor de los abetos, dentro de las aguas un murmullo apagado de plegarias y de súplicas doloridas de vírgenes.
"¿Qué quieren decir tales cosas?"
El poeta (a partir de aquí, se trata de una paráfrasis del autor del libro) sigue narrando cómo el señor de Pluzyny, queriendo penetrar los misterios del lago, hizo tender en él grandes redes, con el auxilio de las cuales sacó a su superficie a una joven doncella, que reveló que aquellas aguas recubrían la ciudad de Switez, que en tiempo fue famosa por el valor de sus guerreros y la belleza de sus mujeres. Econtrándose indefensa esta ciudad ante las armadas del Zar de Rusia, sus habitantes rogaron a Dios hiciérala desaparecer bajo tierra antes que dejarla sucumbir bajo el furor de las hordas enemigas, evitando así su deshonra y su matanza.
Finida la narración, la doncella desapareció en las profundidades del lago, arrastrando consigo barcas y redes, mientras que un sordo rumor repercutía en la selva finisecular".

Todo lo cual, debidamente pasado por el tamiz romántico inevitable en aquella época, puede basarse muy bien en tradiciones orales de Polonia o Lituania (que, en los siglos XVI-XVIII, formaban un solo estado).

Cabe aclararles a mis lectores, que es muy complicado obtener información sobre estos poemas y lo poco que se consigue en libros, está en italiano o polaco, por lo tanto me lleva un tiempo mayor de búsqueda y redacción. Intentaré subir mas información sobre las 3 baladas restantes que son realmente obras excepcionales y fabulosas.

Espero que disfruten de esta: la 2da Balada de Chopin, la cual dejo 2 interpretaciones, 1ero la de K. Zimerman y luego mi versión personal, interpretada en Agosto de 2010 en la Catedral de La Plata.